Surfista Prateado

OUTRO PONTO FINAL

2005-11-21T12:31:00.000-08:00

Olhos em chamas
Chamando você
Ninguém responde
Onde?
Vai saber...

Já não quero mais
O que não queres também
Nem vem que não tem
Estou além
Estou bem?

Nem sei
Nem sou
Nem seja mais
Quero não mais lhe querer
Como se eu pudesse poder

Não posso
Me cesso
Outro ponto final
Feito vírgula, reticência
Ou interrogação, que tal?

SAIA DAQUI

2005-10-20T06:05:00.000-07:00

Me deixe em paz que eu nem mais quero falar.
Não me importune com sua zoeira tola.
Não tenho cofre hoje, estou aberto e posso me ferir. Sei disso. Saia daqui.
Sou ferida aberta. E não me apetece falar agora dessas coisas tolas.
Saia daqui, já disse. Que coisa séria... me respeite um pouco. Não passe por cima de mim como você faz com o cão morto no asfalto. Se hoje estou morto amanhã te assombro. Saia daqui.
Nunca sofreu? Nunca sentiu dor real? Saia daqui. Não quero não quero não quero ninguém aqui.
Só me abrace...

SONHOS DE PAPEL

2005-10-18T10:54:00.000-07:00

Sei que meus sonhos não saem do papel, feitos que são da matéria-prima dos sonhos, que é a ilusão. E quando abraço a noite pura e simples, e interrompo as palavras com uivos, daí tudo fica nublado, como se fosse só sofrer e mais nada.
Abraço a noite outra vez. Já não tenho motivos e eles não me faltam. Contradição é coisa minha mesmo. E outra noite se vai. Novos sonhos que deixei pra trás. Onde estou? Quem somos nós?
Nada como ficar depois de tantas idas. Nada como sonhar na hora da despedida. Estou sozinho e não tenho ninguém pra me dizer “cale-se”. E não me calo. Agüento a barra, mas não sem escrever. No papel pode. Nele tudo pode. Eu fiz o que pude. No papel. Rompi mil barreiras que eram só minhas e fui adiante. Quebrei a cara. São estas coisas que me deixam mais e mais cansado e injuriado. O tom da noite, a cor da chuva, tudo se faz presente, e já é tarde. Já escrevi demais. Adeus, por ora...

NO CANTO DA PÁGINA

2005-09-26T14:21:00.000-07:00

Mesmo abrindo páginas em branco bem semelhantes ao clássico papel de carne e osso (?), meu editor de textos tem um defeito grave: suas tais páginas em branco não tem cantinhos. Você sabe, aqueles cantinhos onde a gente pode desenhar besteirinhas. E isso faz falta.
Claro que o editor de textos delimita a página e, assim, os cantos dela. Mas mesmo com recursos de desenho (toscos), não há a mesma liberdade, fluidez e sei lá mais o quê que tornam tão legal deslizar o lápis ou a caneta e gerar cubos, círculos, triângulos, arabescos, palavrinhas e moldurinhas.
Eu, na verdade, tenho uma queda por olhos. Gosto de desenhá-los assim, caolhoticamente, de forma individual, sem par, sem rosto, sem boca ou nariz. No máximo uma sobrancelhazinha para garantir equilíbrio e expressão.
E é por essas e outras que ainda não consegui (e acho que nem irei um dia) abandonar por completo o tal papel de carne e osso.

DEIXADO

2005-09-23T12:32:00.000-07:00

- Acabou, disse ela num tom ríspido pouco característico.
- Cuma?, questionou ele numa regressão infantilóide-didi-mocó.
Ela não respondeu, como se fosse obrigação dele entender de primeira, o que certamente aconteceu, já que o "cuma?" era menos um atestado de incompreensão e mais uma tentativa de compreender o que lhe soava incompreensível.
Enquanto ele fazia a retrospectiva das últimas cagadas, ela fazia as malas.
Monopalavreando, como antes, ela disse apenas um "adeus". E a porta fechou-se em estrondo.
Mal sabia ele que a razão de tudo não estava no que ele tinha feito, mas em tudo que tinha deixado de fazer.

MIRAGEM

2005-09-22T10:11:00.000-07:00

O asfalto ardia sob seus pés. Ao longe, aquelas miragens feitas de calor, vapor, refração ou seja lá o que for. Mais um passo antes de ceder ao cansaço.
Nenhuma alma viva. Nem morta. Nem morta-viva. Nem moribunda. Ou quase. Moribundo era ele. Ou quase. Ainda tinha forças para mais um passo. E então abraçaria o asfalto. Esperando um carro qualquer para esmagá-lo como a um bicho do mato. Ou do deserto. Ou o que for. E é. Quente. Muito.
Foi quando ela apareceu. Qual miragem. Roupas esvoaçantes e adereços interessantes que só miragem poderia vestir. Mas miragem não fala. Ou fala?
- Vem.
Ir como? Só se flutuando. E ele flutuou, como se carregado numa maca invisível. Só um delírio, talvez. Ou devaneio pré-desfalecimento.
Soslaio. Não sabia realmente se era assim que enxergava o interior da casinha, mas gostava da palavra. Não flutuava mais. Havia uma cama abaixo de si. Havia água molhando sua fronte. Um pano úmido. Fechou os olhos novamente.
Assepsia. Hospital. Milagre era a palavra mais usada. Como chegou até ali ninguém sabia dizer. Se andando ou flutuando, ninguém chegou a ver.
A verdade só ele sabia. Não foi milagre. Foi miragem.

DEZ

2005-09-21T10:01:00.000-07:00

Dez horas me diz o relógio. Dez horas e estou cheio de tédio. Dez horas e quero saltar deste prédio. Dez horas e não sei mais qual o caminho. Dez horas e me sinto sozinho. Dez horas e quero um bom motivo pra continuar. Dez horas e um. Melhor assim. Agora um novo tempo começa. Até chegarmos em dez e dois. Então tudo mais ficará para depois.

ENCRUZILHADA

2005-09-19T12:49:00.000-07:00

(Post Baseado Num Fragmento De Sonho)

Seria uma praia deserta, não fosse aquele boteco à beira-mar. O sol se fazia lascinante e eu aproveitava meus últimos dias de férias para pôr um pouco de ordem na minha cabeça caótica. Foi então que, do nada (do tudo? do absurdo?), veio a tempestade. Fortes ventos fizeram a areia fofa dançar em redemoinhos surreais. O mar urrava como um leão em fúria debatendo-se contra a jaula. Eu estava quase cego quando vi o velho caminhando calmamente entre os redemoinhos. E, tão rápido como começou, a tormenta cessou.
O velho me observava assustado, como se não acreditasse na minha presença diante dele, como se estivesse diante de uma impossibilidade. E então sorriu, me disse "olá!" e começamos a conversar. A idéia (desejo? necessidade?), confesso, foi dele, e após o meu "sim" cheio de sede, subimos até o boteco e pedimos uma cerveja - incrivelmente gelada para um fim-de-mundo como aquele.
O velho falava bastante, me surpreendendo a cada instante com as suas idéias. E então, do nada, do mesmo nada de onde ele surgiu, veio a história. Ele a contou de forma pausada e mística e eu a ouvi num transe absurdo. E esta foi a história:
"Um dia o homem ficou cansado da vida que tinha, ele não tinha nada, mas muita fome ele tinha! A fome lhe dizia que ele precisava de algo mais além de sua vidinha de nada pra acalmar sua alma. E assim ele partiu numa busca cega. Tinha a força de vontade cega que só os jovens tolos e idealistas têm. Essa força o levou até uma encruzilhada de onde partiam diversos caminhos, cada um com seus segredos. Mas o homem, parado na iminência dos futuros alternativos, decidiu fazer um pacto com um demônio. E este ser maligno apareceu encarnado num abutre de olhos mortos, ajudando o homem a montar seu mundo ali mesmo, na encruzilhada. E nesta segurança falsa o homem viveu, e deixou de buscar o alimento para a sua alma."
"Que demônio era esse?" Eu perguntei.
"O demônio da insegurança."
E o velho concluiu com uma frase que me persegue até hoje: "O pior de todos os sonhos é aquele que é apenas sonhado."
A ventania havia voltado, envolvendo o mar numa bruma misteriosa que impedia de se ver além da violência das ondas. O velho se levantou e começou a entrar no mar, como louco. Da areia eu gritava para ele parar, mas a água já cobria seu pescoço quando então ele se voltou, sorriu pra mim e mergulhou. Naquele segundo (nunca? sempre?) eu o reconheci e minha alma experimentou um medo até então desconhecido: o velho era eu.
Fiquei ali parado, olhando pro mar (do mar, ao mar), mas não o vi mais. Lentamente a bruma foi desaparecendo e o vento cessou.
Ao olhar para o boteco pude ver desenhados, na areia, vários caminhos, como numa encruzilhada.
Caí no chão e acho que estou lá até hoje.

CLICHÊ

2005-09-16T10:18:00.000-07:00

Flores pelo chão. Que chão? Não havia chão. Pisávamos em ovos. Ou nuvens. Ou nada. Nem pisávamos. Se céu, voávamos. Se mar, naufragávamos. Se praia, restávamos como únicos sobreviventes. Se clichê, que seja.

AZAR DE QUEM?

2005-09-15T12:42:00.000-07:00

Enroscado em palavras erradas. Como sempre.
Querendo um texto que não vem. Como sempre.
Ficando só com os devaneios. De sempre.
Muitas coisas na cabeça. Quase nada no papel.
Será sempre este mesmo sempre de sempre?
Acho que não.
Afinal, além das palavras...
Há mais do que palavras.
Eu que o diga.
E digo. Com palavras. Que não dizem o que deviam.
Nunca. Sempre.
Azar delas.
E meu?

NOITE ROUBADA

2005-09-12T06:40:00.000-07:00

A noite passada me foi roubada. Fui dormir perto da meia-noite e acordei às 5:44 com a sensação bisonha de que tinha dormido apenas 15 minutos. Não foi aquela coisa de apagar durante toda noite. Foi como se ela não tivesse existido, sem sensação de saciedade, sem sonhos, sem descanso, sem nada.
Eu quero meu dinheiro de volta, ou melhor, eu quero a minha noite de volta.
Pior é que depois eu consegui cochilar um pouco e acabei sonhando. E no sonho eu estava acabado porque não havia dormido na tal noite roubada e conversava com um amigo que só dizia: "Noite roubada é foda!"

IDO

2005-08-26T10:36:00.000-07:00

Ele segurava o mundo com as mãos e o mundo era a sua cabeça.
Ele tapava o mundo com as mãos e assim pensava tapar as lágrimas para outros olhos.
Mal sabia da transparência de seus dedos, palmas, punhos, corpo. Sua transparência era a grande culpada. Ela e seu mundo, sua cabeça oca, sua boca frouxa.
E agora era tarde, bem sabia ele mesmo sem relógio no pulso, mas com um cuco louco em algum lugar de si próprio a denunciar o tempo ido.
Ido para nunca mais voltar.

MAGO

2005-08-23T12:30:00.000-07:00

Ela tinha olhos retráteis. Coisa muito esquisita de se ver. Os olhos entravam cabeça adentro e simplesmente desapareciam nas reentrâncias do cérebro. E no lugar deles restavam apenas dois buracos escuros. Momentaneamente cega ela ria, imaginando o perplexo semblante dos visitantes.
Aquilo era realmente assustador, mas tratava-se apenas de uma pequena brincadeira, antes da entrada triunfal do mago.
Silenciosamente ele se aproximou do pequeno grupo de curiosos que pagaram para ver o homem que se dizia a reencarnação de Merlin, o druida que ajudou um tal de Arthur a se tornar rei. Até alguns segundos atrás, parecia que tudo seria apenas uma diversão boba, cheia de defeitos especiais e ilusionismo barato. Mas depois da garota de olhos retráteis, todos já estavam bem assustados.
O mago começou sua apresentação murmurando algo em alguma língua desconhecida. De repente, sua mão se encheu de fogo. A perua, abraçada ao gordão de óculos, começou a se encolher, sem conseguir esconder o pavor. A mão do mago queimou-se inteiramente, restando apenas ossos chamuscados e escurecidos, enquanto ele gargalhava insanamente. O casalzinho jovem, no fundo, bem que tentou sair da tenda, mas a porta havia desaparecido. Foi quando o mago apontou sua mão para o chão, que também passou a arder em chamas surreais. O pânico tomou conta dos visitantes, que começaram a passar por debaixo da lona, encontrando, do lado de fora, chamas ainda mais altas. As gargalhadas do mago tomavam conta do lugar.
Enquanto isso, no shopping, Thomas sentia-se aliviado. Saiu do banheiro sem muita pressa, mas sua namorada já se encontrava deveras irritada com a espera.
- Vamos perder a sessão!
Correram então para o saguão, parando bem no meio e olhando para os lados.
- Pô! Cadê a tenda do mago Merlin, afinal de contas? Como é que ela pode ter desaparecido assim? Eu não demorei tanto no banheiro!
Ainda perplexos com o fato, os dois puderam ouvir uma gargalhada horrorosa, que parecia subir das profundezas do inferno.

OUTRA VIDA

2005-08-20T13:50:00.000-07:00

Tinha olhos tristes. Como os meus. Mas era uma princesa. E eu, um plebeu. Jogou cartas comigo. Perdeu. Quis revanche. Não dei. Dei-lhe um beijo. E foi bom. E foi o nosso adeus.
-
E até hoje contam histórias de uma princesa tristonha. Que ainda sonha com o beijo de um viajante atrevido. Que ousou visitá-la em seu quarto proibido. Que ousou beijá-la em sua boca proibida. Que foi posto a ferros por tal ousadia descabida. Que morreu sem soltar um único gemido. E que vive ainda nos sonhos da princesa que por um segundo sonhou outra vida.

O MARTÍRIO DE CRIAR

2005-08-18T14:55:00.000-07:00

Esteta do papel eu não sou. Prefiro a primeira palavra que cai, solta, do espaço infinito entre dois neurônios, e que borra como sangue, como lágrima, como porra ou como vômito essa folha em branco - receptáculo de catarses e espasmos idiossincráticos.
Sou eu nessas palavras, muito mais do que o eu contido neste grito mudo que é o meu corpo.
Dói.
Dói se lançar como tinta e se transfigurar em símbolos lingüísticos. Arde, numa área indeterminada do meu grito mudo, uma chama que não queima, mas que consome a alma - essa coisa imortalmente morta a cada dia pelo martírio criativo e que renasce qual fênix imolada no momento sublime do ponto final.

RISO DE PIÁ

2005-08-17T07:02:00.000-07:00

O dia fazia-se agradável, e ele aproveitava para respirar. Simplesmente respirar. Sentir o ar entrando e saindo naquele contínuo que esquecemos de apreciar.
Na grama fofa de um jardim qualquer, sentou-se. Olhou o céu azul de azul muito azul - quase hipérbole de azul, e sentiu-se bem por estar vivo. Passava por pequenos percalços. Decidiu perder um bom tempo apreciando a vida. E estava conseguindo.
Um piá com cara de piá, joelho ralado de piá e ar moleque de piá (e não de moleque), parou perto dele e começou a rir. Ria porque sabia de um segredo. Ele olhou para o piá rindo e começou a rir também. Havia descoberto o segredo. Um segredo lindo que palavras não contam e que perdemos quando deixamos o piá de lado.
Naquele momento, ele reencontrou a vida, escondida na forma suave e sadia de uma risada de piá.

DE VOLTA

2005-08-11T11:22:00.000-07:00

É fato
Estou de volta
A longa ausência serviu apenas para aumentar a demência
E a incoerência
E a malemolência
E a indecência
Ou não
Nem sei
Ou sei?
Sei lá
Vamos lá
Lá aonde?

FELIZ ANO NOVO!

2005-08-11T06:00:00.000-07:00